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Jun 19, 2023

Lisez un extrait de The Hollow Kind

Il y a quelque chose qui ne va pas avec Redfern Hill. Quelque chose se cache sous le sol, ancien et affamé… Nous sommes ravis de partager un extrait de The Hollow Kind d'Andy Davidson, sorti chez MCD le 11 octobre.

Il y a quelque chose qui ne va pas avec Redfern Hill. Quelque chose se cache sous le sol, ancien et affamé…

Nous sommes ravis de partager un extrait deLe genre creuxpar Andy Davidson, sorti du MCD le 11 octobre.

Nellie Gardner cherche un moyen de sortir d'un mariage abusif lorsqu'elle apprend que son grand-père, August Redfern, perdu depuis longtemps, lui a légué son domaine de térébenthine. Elle jette tout ce à quoi elle peut penser dans un sac et s'enfuit en Géorgie avec son fils Max, onze ans, à ses côtés.

Il s'avère que le « domaine » est une ferme décrépite située sur mille acres de vieille forêt de pins, mais Nellie est ravie de l'opportunité d'un nouveau départ pour elle et Max, et d'une chance pour le foyer heureux qu'elle n'a jamais eu. Il lui faut donc un certain temps pour remarquer les étranges grattements sur les murs, les légers chuchotements de la nuit, le silence étrange de la forêt. Mais Max voit ce que sa mère ne peut pas voir : ils ne sont pas plus en sécurité ici qu'ils ne l'étaient en Caroline du Sud. En fait, les choses pourraient même être pires. Il y a quelque chose qui ne va pas avec Redfern Hill. Quelque chose se cache sous le sol, ancien et affamé, ayant le pouvoir de corrompre les cœurs et de détruire les âmes. C'est le véritable héritage de Redfern Hill : un royaume de chagrin et de mort, dont le propre sang de Nellie lui a donné la clé.

7 septembre

D'une manière ou d'une autre, il vit. Cinquante-six ans après l’explosion, quelle aurait dû être la fin de son histoire. Le combat l'a épuisé et son esprit a disparu, chaque pas lent et enchaînant le long trajet en gravier d'un camping-car à la maison, une cruche en plastique d'un gallon à la main, un liquide clair ballottant à l'intérieur. Des bottes en cuir serrées sur une paire de chinos élimés. La vieille hache en forme de croissant pend à sa ceinture, sa lame en forme de lune à nouveau aiguisée, bien qu'il puisse à peine la soulever, et encore moins la faire tourner. Montez les marches en planches, sur le porche de la ferme, où la porte a longtemps été clouée avec de vieilles planches de la grange. Avec la pointe de la hache, il détache chaque planche. Quand enfin la lourde porte s'ouvre vers l'intérieur, la maison semble presque pousser un soupir. Un râle d'agonie moisi.

À l’intérieur, Redfern s’arrête devant le téléphone à cadran posé sur la table du hall et connecte le 9-1-1 avec un doigt noueux. Au répartiteur, il dit : « C'est ce foutu Hindenburg à Redfern Hill. L'endroit entier est en train de monter. Mieux vaut envoyer un camion. Il n'attend pas de réponse, laisse simplement tomber le récepteur dans le berceau et se dirige vers la salle des cartes au fond du hall, où il se fraye un chemin dans les déchets, des années et des années d'ordures et d'objets oubliés, les froissés, les cartes roulées qu'il avait autrefois dessinées. Au-dessus de son vieux bureau en chêne, les scies à tronçonner jumelées montraient leurs dents rouillées. Il y a bien longtemps, ils ont abattu les arbres qui encadraient cette maison. Il se tient au centre de la pièce et l'examine une dernière fois. Aucun sentiment, juste de la lassitude. Il ne regrettera pas de le voir brûler.

Il regarde la cruche dans sa main tremblante. Pas de gants aujourd'hui. Plus jamais de gants. Les cicatrices et les doigts marbrés et cireux sont un souvenir du seul acte courageux qu'il ait jamais commis. Aujourd'hui, s'il vous plaît à Dieu, il sera à nouveau courageux. Il n'échouera pas. Il écarte le bouchon en plastique de la cruche et l'odeur huileuse et piquante de la térébenthine emplit la pièce.

Sous le plancher, dans l'obscurité de la cave à racines, une lumière faible et maladive commence à s'agiter.

Il retourne le pot de térébenthine au-dessus de sa tête, le liquide se répandant sur son mince pâté blanc, ses oreilles, et ses yeux. Il crie, la gorge rouillée, fouille une seule allumette de cuisine dans la poche de sa chemise et, avec des doigts maladroits, la frappe sur son ongle du pouce.

Au-dessous de lui, la lumière s'éclaircit, scintille comme la mer, traversée de soleil.

Cela fait près d'un siècle que tu es ici, vieil ami, vieil ennemi, vieux dieu sur ton trône de saleté et de sang. Ta voix, le vent dans les pins pour moi. Êtes-vous faible à cause de toutes ces années de famine, mal nourri d'opossums, de rats, de serpents et de crapauds ? Me supplieras-tu maintenant, quand tu prononceras mon nom ? Oh, si j'avais plus de temps, je te ferais mourir de faim sur cette foutue terre...